EL CHINO ARCHIVA

Escribe: Joaquín Castellanos Fotos: Leonardo Vincenti Flota en el aire la alegría de una tarantela enredada en el reflexivo violín de un tango al que sacuden una repetición rabiosa de palmas de un tablao flamenco. Es apenas un rincón del predio, a la salida de un baño químico, entre el escenario principal y La Fluvial. Y es también un resumen violento pero eficaz no sólo de lo que es la fiesta más popular de Rosario sino de lo que somos los que vivimos en esta ciudad. Acaso por eso, en parte, Colectividades esté orillando las tres décadas y siga adelante, consolidada como una expresión genuina que camina a la par -nobleza obliga- del éxito comercial sin el que no podría haber cumplido ni tres años. Como cada noviembre, el Monumento la mira compasivo y acostumbrado. Los autos ya no transitan por ese largo trecho de avenida Belgrano que se volvió  peatonal desde que el sol empezó a amenazar con apagarse y, en compensación, se fueron encendiendo los fuegos de las parrilla

La sucesión de ocupaciones recalienta el bocho y el recreo se vuelve una necesidad imperiosa. En pocos otros sitios he encontrado enredadas en un baile pródigo a la calma y el frenesí, la evocación y la esperanza. En pocos sitios, decía, que no fuera el mar sonoro de un tango tocado por la inconfundible orquesta del Maestro.  De yapa, la entereza de un hombre inquebrantable al que la coherencia lo volvió estampita pagana. En vez de apretar las manos frente a ningún a ltar o imagen sacra, se recomienda soltar bajita la melodia y ofrendarle como única reverencia el cerrar los ojos. Vale marcar apenas el ritmo con la suela, y disfrutar, por sobre todas las cosas. Es opción del escuchante regresar después al mundo cotidiano en el que esperan los papeles del trabajo, las ventanas con nubes y el obstinado latido del reloj que ahora escupe su conteo aunado con el repiquetear de la lluvia. ================================================================ Este domingo 2 de diciembre, el

Son fuente permanente de consulta para los periodistas que no contamos con la estructura necesaria para cobertura y producción integral de los hechos noticiosos. Igual que nosotros, se rompen los ojos contra el monitor más horas de las recomendables. El caso no es la burla, sino la gracia que genera como lector toparse con este tipo de errores de tipeo que se publican en medio de la vorágine informativa. Es la sonrisa que provoca el cambio de sentido.  PIQUETERO Y GOLEADOR Se sabe que los reflejos son fundamentales para manejar pero hay situaciones viales en las que se requiere además de cierta destreza bajo los tres palos. El ejemplo es el de este conductor que además de chocar con el auto en el que iba el piquetero, le llenaron la canasta. ( INFOBAE.COM - 2 DE NOVIEMBRE DE 2012 ) =========================================== FÚTBOL TRASNOCHE   Que Grondona hace abuso de poder, se sabe. Pero que tenga el desparpajo de mandar a un equipo del interior a jugar a cualquier

Y mientras la opresión se las sigue ingeniando para disfrazarse de muchas cosas, el interminable trovador continúa con su arma encordada, con una pata en la silla, solo, debajo de una lucecita que lo baña; acribillando de poesía a los necios. En la oscuridad que lo escolta se presienten cientos, miles, millones de personas: algunos ni siquiera lo escuchan ni saben que ellos mismos viven dentro del ancho ombligo del madero melodioso que antepone entre su persona y el público. Paco Ibañez susurra pero no deja de decir con firmeza -gritar nunca, le convido Yupanqui, "porque el que se larga a los gritos no escucha su propio canto". Su canción es una áspera pero dulce gárgara que alivia los pesares contemporáneos: los versos de selectos vates se revuelven en la garganta, tironeados para adentro por su corazón de casi ocho décadas y los oídos predispuestos o casuales que den con su trova. Quevedo; Neruda, Alfonsina Storni, Nicolás Guillén y Góngora; Goytisolo, Lorca y Machado; G

Si algo le faltaba a Carlitos para su consagración total era un pasado de delitos y vida oscura de arrabal. Le han hecho bien al mito los buchones de la Federal y el bocina que lo ha escrito como exclusivo material. Se jactan del deschave y no saben, pobres tipos, que no hay nada grave en haber andado con hipo. Estafa es vender como actual un rumor feroz de 100 años. La gayola es decorado ideal para saberlo hampa de antaño.   La mueca intacta, sonríe y lee el bronce del morocho cantor: la gente se entera y todavía cree que cada día canta mejor.

Foto: Rosario/12 Este fin de semana a los 50 años de edad murió la doctora Débora Ferrandini, ex secretaria de Salud de la provincia durante la gestión de Hermes Binner. En 2009 se la vio mucho en los medios por ser la cara visible de las crisis sanitarias de la gripe A y el dengue. Por aquellos días, el tema del momento demandaba sus explicaciones aunque no todos las  querían escuchar. Con la ventaja que da la revista mensual por sobre los formatos diarios que corren sin tiempo para pensar, escuché a la entonces viceministra hablar de algo más que pánico y cifras, que era lo que poblaba las noticias. Me acuerdo que le dije, inocentemente y como un comentario fuera de micrófono,  “qué momento para ser funcionaria de Salud…”   Su respuesta cambió el rumbo de mi nota. “No. Este es un momento de algún modo interesante: insume una alta dosis de  energía, de reflexión y de acción combinadas al mismo tiempo. Y pone en la agenda pública problemáticas de salud que son colecti

Escribe: Joaquín Castellanos Fotos: Sebastián Granata “Llegaban de todas partes. Como un malón enceguecido por la furia de cinco años de espera, una nutrida columna de reprimidos lectores dejó calle Corrientes para tomar por peatonal Córdoba en dirección a Ross. Desde el otro lado, con un entusiasmo menos exteriorizado pero con similares ansias, otra horda igualmente vengadora avanzaba a paso firme hacia la librería céntrica permitiéndose las pausas suficientes para el avistaje de algunas minas. No dejaron ni que el empleado más puntual metiera la llave en la cerradura: ordenadamente hicieron estallar la vidriera y a los tirones se fueron quedando con los libros. “Algunos rezagados lloraban con las manos vacías a la par de los curiosos desconcertados que se iban arrimando al quilombo para ver si por lo menos podían ver algún herido.  “ – En HomoSapiens todavía quedaban algunos…”, recomendaba uno que cargaba celosamente un ejemplar de El Área 18 , otro de No sé si he sid

Escribe: Joaquín Castellanos Fotos: Leonardo Vincenti “A veces hay cosas que creemos porque nos dicen que hay que creer pero no somos capaces de creérnoslas…”, enuncia. Lo curioso es que buena parte de lo dicho hasta ese momento parece más un sermón que la ponencia de un pensador. En el escenario no hay demasiado ornamento y eso es un indicio. Nada de pompas ni liturgia alguna. Sólo ese hombre, apenas encorvado en una silla, que se arrima al micrófono y habla. “¿Qué madre hay aquí que cuando da a luz a un niñito o a una niñita comprende que le digan que su dios no le quiere todavía porque no es aún un hijo o hija de Dios, porque está en pecado? ¿Hay alguien que sea capaz de pensar así?”, retumba la voz que sopla eses, ces y zetas correctamente diferenciadas.  Apenas un puñado de personas lo escuchan en silencio.  “Todos somos teólogos. Todos tenemos derecho a pensar. Todos…”, insiste, y prosigue: “Si estás bautizado y eres una persona ya consciente, más o menos